Acariciava els lloms dels llibres amb el dit
índex, un per un, amb delicadesa. La seva mirada, plena d’una lluïssor tendra,
es desplaçava pels títols, i no podia evitar deixar anar un somriure cada
vegada que l’envaïa la il·lusió d’haver trobat la que buscava.
Ella s’estimava les històries. En llegia una
cada cent anys. Durant un temps, es dedicava a col·leccionar-ne
totes les que, d’una manera o altra, li cridaven l’atenció; així arribà a crear
una biblioteca de passadissos infinits i prestatges que arribaven al cel.
Llavors, les observava totes, una per una; es deixava encuriosir per cadascuna
d’elles i sentia que s’omplia d’una calidesa agradable i alhora intensa,
d’anhel.
Passats molts anys, n’escollia una. Seia a una
butaca coronada per una cúpula que li mostrava els núvols i la lluna, i llegia
pàgina per pàgina, totes les paraules, amb els ulls ennuegats d’aigua dolça
perquè li encantava imaginar, sentir, crear. I quan les pàgines s’acabaven, la
història seguia a la seva ànima durant anys, omplint-li els records i
esquinçant-li el cor tant de dolor com de passió.
Després, tornava a buscar-ne més per a la seva
biblioteca infinita i s’hi perdia mentre les observava amb dolcesa, fins que el
desig de començar la següent l’ofegava.
Marta F.
La fusta de la porta és freda, però encara ho és més el pom de ferro. Tot i així, ressegueixo les estries d'aquesta amb la palma de la mà oberta fins arribar-hi al pom i l'obro. De sobte una ràfega de vell, de tancat, d'oblit... fa que les puntes dels meus cabells es moguin i lleument m'acaricia la cara.
ResponEliminaHi és. Entro lentament trepitjant acuradament el parquet mentre sento com ressona per a tota l'estança allà on trepitjo. No deixo ni un segon de mirar-la fixament... Hi és, i està trencada, però encara és capaç de sostenir-se sola. Un cop sóc al seu costat, la toco. Puc sentir el seu tacte esquerdat de roba humida, podrida, freda i feta malbé. Tot i així, encara noto l'escalfor que hi vaig deixar fa molt de temps. L'envolto, encara tocant-la amb la mà dreta, i m'hi assec. Per a mi segueix sent perfecte... No puc evitar endormiscar-me i, cada cop que entreobro els ulls, penso... On haurà anat a parar? Però en l'últim parpelleig me n'adono, el llibre el tinc a les meves mans. I m'adormo.
T'adorms... És una son que m'omple de calidesa però alhora de ganes de plorar. Una son i un llibre que són com una floreta enmig de dunes de sorra daurada, a punt de morir en un moment que mai acaba d'arribar. Hi és el llibre? Hi ets tu? O només la lluna i la butaca de roba humida i feta malbé?
Elimina